Leseprobe von:
Anwaltshure Band 5 | Erotischer Roman
von Helen Carter
Ein Mann kam in mein Blickfeld … Er trug einen überaus eleganten grauen Mantel und seine Schuhe waren eindeutig Handarbeit. Das erkannte ich noch immer. Es bereitete mir eine diabolische Freude, dabei zuzusehen, wie die Upperclass zurechtkam, wenn kein mies bezahltes Helferlein zur Stelle war.
Er blieb stehen, denn sein Schirm hatte gegen den Sturm verloren, und sein feines Metallgestänge war zusammengebrochen. Jetzt hing er wie ein toter schwarzer Riesenkrake über dem vornehmen Herrn.
Was latscht er auch durch das Unwetter, dachte ich mir. Soll er doch in seinem Rolls Royce bleiben …
Jetzt hatte er seinen Schirm überwältigt und drückte ihn mit so mächtigen Griffen zusammen, dass ich mich ein wenig über seine Kraft wunderte und grinsen musste. Der Mann richtete sich auf und wandte sich der breiten Fensterfront zu, hinter der ich saß, offensichtlich nach einem Mülleimer für seine Krake Ausschau haltend.
In diesem Moment erschrak ich dermaßen, dass ich sogar das Atmen vergaß. Doch wie erschrocken ich auch immer aussehen mochte, es konnte nicht heftiger sein, als der Ausdruck im Gesicht des Mannes, als er mich – verzerrt – durch Regen und Fensterscheibe erkannte. Nicht nur, dass er nicht mehr gegen Schirm und Regen ankämpfte, er schien das Unwetter gänzlich vergessen zu haben. Was würde er jetzt tun, fragte ich mich und konnte ein Zittern nicht unterdrücken. Geh weiter, dachte ich. Geh einfach weiter …
Die Reaktion kam prompt. Ohne zu zögern, eilte er mit langen Schritten in den Coffee-Shop und blieb vor meinem Tisch stehen. Sein Mantel hatte sich komplett dunkel verfärbt und die Regentropfen fielen von seinem welligen grauen Haar, flossen über seine kräftige Nase und benetzten jene vollen, energisch geschwungenen Lippen, die mir nur allzu vertraut waren. Er starrte mich an. Auch mir fehlten die Worte für diesen Moment, auf den ich mich nicht vorbereiten konnte.
Wie um alles in der Welt konnte es geschehen, dass in einer Millionenstadt, bei solchem Wetter, ausgerechnet vor diesem Coffee-Shop sein Schirm kaputtging?
»Emma …«, sagte er tonlos.
Was sollte ich darauf sagen?
Ohne aufgefordert worden zu sein, setzte er sich mir gegenüber hin und rief dem Mann am Tresen zu: »Ich nehme das Gleiche wie sie …«, wobei er geistesabwesend auf meinen Becher deutete.
»Es gibt hier keine Bedienung«, belehrte ich ihn.
Überdies: George McLeod und Heiße Schokolade mit winzigen rosa Marshmallows in einer Coffee-To-Go-Kette?
Er schien mich nicht mal zu hören.
»Wo zur Hölle hast du die ganze Zeit über gesteckt?«, blaffte er mich an wie ein ungehöriges Kind.
»Ich war an der Côte…«
»Red keinen Unsinn! Du bist mit Sicherheit nicht weiter von London weggegangen als bis Crawley.«
Da ich keine Lust hatte, mit ihm zu zanken, sagte ich gar nichts mehr. Mochte er denken, was er wollte.
»Wir gehen«, erklärte er plötzlich, hob seine Hand und rief laut: »Zahlen!«
»Ich habe bereits bezahlt«, sagte ich genervter, als ich vorgehabt hatte.
Ohne nach meinen Plänen zu fragen, griff er nach meiner Hand und ich folgte ihm ohne Widerstand hinaus in den vom Sturm getriebenen Regen. Innerhalb von Sekunden war ich bis auf die Knochen durchnässt. Dass wir im Handumdrehen ein Taxi anhalten konnten, machte da auch nicht mehr viel aus. George nannte die Adresse der Kanzlei, die ich nur allzu gut kannte.
Und plötzlich, da er neben mir saß, schien es, als habe jemand einen kleinen Motor in mir angeschaltet, der mein Blut förmlich vibrieren ließ. Die Erregung begann in meinen Händen und setzt sich durch meinen ganzen Körper fort. Hatte es sich so angefühlt, wenn man als Kind am Weihnachtsmorgen ins Wohnzimmer trat? Nein, das hier war etwas vollkommen anderes. Das hier war der spätabendliche Gang in den Keller, um für den Vater eine Flasche Bier hochzuholen.
Wir fuhren schweigend, während der Scheibenwischer des Taxis quietschend seine Arbeit verrichtete.
Als wir hielten, konnte ich es kaum glauben. Nichts hatte sich hier verändert. Nur eine Sache war fundamental anders: George zog einen Schlüsselbund aus seiner Manteltasche und schloss die Tür zur Kanzlei eigenhändig auf. So etwas war eigentlich nur nachts vorgekommen.
Das herrliche Gebäude, das Klingelschild aus Messing, die beinahe erdrückende Stille im Inneren … Sofort war ich wieder eingehüllt in den schweren Duft aus Lilien, Freesien und Rosen, die in gewaltigen Buketts an jeder freien Stelle standen und das indirekte warme Licht, das auf Antiquitäten und Landschaftsgemälde fiel, dazwischen Jagdszenen. Meine Füße versanken in fingerdicken Teppichen.
»Niemand da?«, fragte ich.
»Nein.«
Die Antwort hätte er sich sparen können, denn es war nur allzu offensichtlich, dass wir allein waren. Genau wie damals …
Er blieb so abrupt stehen, dass ich beinahe gegen ihn prallte. Er drehte sich zu mir um und fixierte mich. Dieser Blick war es, den ich so lange in allen Männern gesucht hatte. Dieser Blick, der einen in einen Käfer verwandelte, den ein Sammler in seinen Schaukasten pinnt.
Er packte meine Jacke so überraschend mit einer Hand, dass ich instinktiv eine abwehrende Bewegung machte, und zurückzuweichen versuchte. Aber er ließ mich nicht. Stattdessen zerrte er sie so heftig auf, dass ein Knopf absprang. George riss mich an sich und im nächsten Moment stieß seine Zunge in meinen Mund. Ohne nachzudenken, presste ich meine Hände gegen seinen Brustkorb, versuchte, ihn von mir wegzuschieben, doch was meine Arme machten, war gänzlich anders, als das, was meine Lippen taten.
Ich erwiderte seinen Kuss. Öffnete mich ihm. Noch immer mit der einen meine aufgerissene Jacke haltend, öffnete er mit der anderen meine Hose. Mühsam arbeiteten seine Finger sich in meinen Slip vor. Alles war so eng, dass ein heißes Brennen in mir hochschoss, sobald er meine Möse erreicht hatte, denn die Jeans ließ ihm nicht genug Platz, um sacht vorzugehen.
Oder war es seine Geilheit?
»Du bist davongelaufen … Hast mich in all dem verfluchten Chaos sitzen lassen … Hast dich einen Scheiß drum geschert, wie ich das alles auf die Reihe kriegen soll …«, keuchte er.
Er bohrte seine Finger so rücksichtslos in mich hinein, dass er mich sogar ein wenig dadurch von den Füßen hob.
»Ich habe nach dir so viele Weiber gefickt, dass ich mich nicht mal mehr an ihre Gesichter erinnere … Dabei wollte ich meinen Schwanz nur in dich stecken.«
Die Art, wie er redete, die Worte, die er wählte, ließen meine Spalte förmlich überfließen.
»Das macht dich geil, wenn du dir vorstellst, wie ich andere gefickt habe, ja?«
»Wieso sollte es? Du hast immer andere gebumst.«
Nicht mal ein zynisches Grinsen tauchte auf seinem Gesicht auf, nur ernste Brutalität. Er ließ meine Jacke los und benutzte beide Hände, um meine Jeans so derb runterzuzerren, dass es rote Striemen auf meinem Fleisch hinterließ.
»Dreh dich um!«, herrschte er mich an und stieß mich gegen den Empfangstresen, an dem sonst seine wohlfrisierten Sekretärinnen saßen, die aussahen, als kämen sie gerade vom Tee mit Ihrer Majestät.
Von hinten schob er seine Hand zwischen meinen Schenkeln hindurch und begann, meine Klit zu reiben. Willenlos schob ich ihm meinen Hintern entgegen, begann, meinen Unterleib zu bewegen. Die Gier wurde mit jedem Atemzug heftiger und ich wusste, ich würde alles tun, was er verlangte, nur um dies hier nicht wieder zu verlieren. Den Druck seines Körpers an meinem, die Direktheit, mit der er sich nahm, was er wollte. Den Geruch seiner Haut.
»Fick mich!«, keuchte ich. Es schien, als hätte sich mein Verstand von meinem Körper gelöst. Als agiere nur noch ein Lebewesen, das tief in mir verborgen vor sich hinvegetiert hatte, bis zu dem Moment, da George an meinem Tisch aufgetaucht war.
»Du willst, dass ich dich ficke? Ja?«, stieß er heiß in mein Ohr. Er presste mich mit seinem ganzen Körper gegen den Tresen. »Ich soll dir meinen Schwanz geben?«
Ich brauchte nicht antworten.
Doch was tat George? Er stieß sich von mir ab und ging zu einem kleinen halbrunden Tisch, auf dem diverse Flaschen standen. Ohne nach meinen Wünschen zu fragen, füllte er ein Glas, trank und kam wieder zu mir. Der erdige, moosige Geruch von Whiskey lag in der Luft. Es waren noch immer die schweren, aus Kristall geschnittenen Gläser wie damals. Er hatte es fast bis zum Rand gefüllt, als sei es Apfelsaft.
Halb nackt, mit geschwollener Möse, stand ich da und starrte ihn stumpf an.
»Was soll das?«, stieß ich gepresst hervor.
»So hast du mich stehen lassen … Genauso. Mit runtergelassener Hose. Weißt du, wie viele Klienten ich verloren habe? Hast du auch nur eine Ahnung? Hast du auch nur einen einzigen Gedanken an mich verschwendet, nachdem du dich verpisst hattest?«
Er beschrieb einen Halbkreis mit seinem ausgestreckten Arm.
»Sieh dich um … Ja … Warum ist wohl niemand hier? Weil wir nicht mehr genug Klienten haben, als dass jeden Tag eine Sekretärin hier sein müsste.«
Mit einem einzigen Schluck leerte er das Glas und so, wie er auf den Alkohol reagierte, nämlich gar nicht, wusste ich, dass er inzwischen mehr trank, als gut für ihn war.
Es zerriss mir im gleichen Augenblick das Herz. Es wäre zu billig gewesen, in diesem Moment klarzustellen, dass ein Gutteil dessen, was er gerade aufgezählt hatte, auf das Konto von Derek ging. Immerhin hatte er den Skandal verursacht, dem ich schlussendlich nur entkommen war, weil ich mein Heil in der Flucht gesucht hatte. Ich musste zugeben, dass ich meinen Anteil hatte, denn ich hatte George zurückgelassen. Und als ich ihn jetzt ansah, fühlte ich mich tatsächlich irgendwie schuldig. Trotzdem konnte ich es nicht über mich bringen, ihn um Verzeihung, oder auch nur um Verständnis zu bitten. Es war einfach zu viel geschehen.
»Was willst du von mir? Wieso hast du mich hierhergebracht? Wenn du mich so hasst … Warum hast du mich nicht einfach bei ›Costa’s‹ sitzen lassen? Ich habe dich nicht gesucht.«
Als er in diesem Moment seine Finger in meine Spalte stieß, war ich so überrascht, dass ich einen kleinen Schrei ausstieß.
»Weil du jetzt genau da bist, wo ich dich haben wollte.«
Ich wollte ein Bein anheben, um mich für seine Hand zu öffnen, doch ich stand wie gefesselt.
...
Ich schickte das Taxi zu meinem Apartment, wo ich mich erst einmal duschte. Dem Vertrag hatte ich entnommen, dass der Typ Musiker sein musste. Dem Namen nach wohl irgendetwas mit Rock. In diesem Fall wählte ich nicht das Offensichtliche, sondern nahm eine Spitzenbluse vom Bügel, die so hauchfein war wie Spinnweb. Die Spitze war derart auf einen durchsichtigen Untergrund aufgebracht, dass er wirkte, als habe man sie auf meine Haut geklebt. Dazu wählte ich einen schwarzen Bleistiftrock. Der Slip, den ich darunter trug, entsprach der Spitze meiner Bluse. Keine Strapse. Keine Nylons. Nur halbhohe Pumps und meinen schwarzen Mantel.
Die Ledermappe unter dem Arm schickte ich das Taxi zur Adresse des Musikers. Eine ruhige Seitenstraße in Camden Town.
Ich klingelte und wartete.
Der Regen hatte wieder eingesetzt, und das gefiel mir nicht, denn das Taxi war bereits wieder weggefahren und ich hatte wenig Lust, durch das miese November-Wetter zu laufen, auf der Suche nach einem neuen Taxi, falls der Klient mir nicht öffnen sollte.
Mir wurde kalt. Noch einmal klingeln.
Gerade, als ich nach meinem Handy greifen wollte, um mich mit George abzustimmen, summte die Türöffner. Ich betrat das karge Treppenhaus, wo es nur weiße Wände und einen weißen Handlauf gab. Keinerlei Dekoration. Nicht mal irgendwelche Bilder an den Wänden.
Im zweiten Stock war die Wohnungstür nur angelehnt. Irgendwo rauschte das Wasser in einer Dusche. Ich hatte schon viele Wohnungen gesehen – aber solch eine noch nicht. Die Möbel schien der Bewohner aus zahllosen Entrümpelungsaktionen und Auktionen gesammelt zu haben. Im Flur gab es Kupfereimer mit einem bunten Sammelsurium von Gehstöcken und Regenschirmen. An einer Garderobe aus den Fünfzigerjahren hingen die Jacken und Mäntel so dicht, dass sie jeden Moment von den Haken zu springen drohten. Ganz zu schweigen von den Hüten, die sich über ihnen stapelten. Die Wände waren in Burgunderrot oder dunklem Tannengrün gestrichen.
Ich stolperte über ein Paar Stiefel, deren hohe Schäfte sie aus dem Gleichgewicht gebracht und umgeworfen hatten.
Das Rauschen der Dusche kam aus der Wohnung.
Ich sah nasse Fußabdrücke, die zum Klingelknopf führten und, dünner werdend, wieder davon weg. Links von mir – das musste das Wohnzimmer sein.
Es war in einem dunklen Lila gestrichen und überall standen Möbel, die zwischen fünfzig und hundert Jahren alt waren. Im Mittelpunkt befand sich ein grünes Samtsofa, über dem ein Mensch mit besonders ausgefallenem Geschmack zwei schwarz-weiß bemalte Türblätter aufgehängt hatte. Auf einer edwardianischen Anrichte stand ein Foto. Im ersten Moment dachte ich, es handelte sich um einen Schnappschuss aus dem Film »Ringu«, bis ich merkte, dass es kein Mädchen war, sondern ein Mann, dessen mächtige schwarze Mähne ihn derart umhüllte, dass man sein Gesicht nicht erkennen konnte.
Wie merkwürdig, dachte ich, dass jemand ein solches Foto aufstellte. Daneben stand das Bild einer jungen Frau mit einem kleinen Lächeln und traurigen Augen.
Dass das Wasser nicht mehr lief, bemerkte ich erst, als ich das Tappen nasser Füße auf dem hölzernen Boden hörte. Ich drehte mich um und erblickte einen der schönsten Männer, den ich je gesehen hatte. Er war von ungeheurer Größe, sein Körper war trainiert und mit Tätowierungen überzogen. Sein schwarzes Haar war feucht und reichte fast bis zu seinen Hüften. Selbst in diesem Zustand war es noch so dick und dicht, dass manche Frau neidisch gewesen wäre. Ein verwaschenes Handtuch hing so tief, dass es den Blick auf sein Schamhaar freigab.
Wie weiß seine Haut war …
Und dann das Gesicht. Zu einem solchen Körper musste die Natur einen Ausgleich geschaffen haben. Hässliche Züge, die den Normalsterblichen ein wenig Hoffnung gaben. Nicht so bei ihm. Er hatte das Gesicht eines griechischen Gottes. Ebenmäßig und von tiefer Ruhe.
»Kaffee?« Er streckte mir eine Tasse entgegen, die ich nahm, ohne mich zu bedanken.
Eindeutig – das war der Mann auf dem Foto.
»Sie müssen Em sein … Ich bin Jeff. Hi …«
Ich ergriff seine große, feste Hand und ließ sie wieder los.
»George sagte mir, dass Sie den Vertrag vorbeibringen würden …«
Ich hielt ihm die Mappe entgegen. Achtlos schob er die Fotos auf der Anrichte beiseite, legte die bedruckten Seiten darauf, schlug dann das letzte Blatt auf und unterschrieb.
»War’s das?«, fragte er.
»Sie sollten den Vertrag erst lesen …«
»Ich lese niemals Verträge. Wenn mich einer bei so was bescheißen will, tut er es so, dass ich es eh nicht merke.«
»Nein wirklich …«, ich wollte nicht gehen. »Lesen Sie doch bitte erst …«
Er klappte den Blätterstapel um, sah sich die erste Seite an und sagte: »Alles korrekt.«
»Na dann …« Schließlich hatte er unterschrieben und ich hatte ihn noch nicht einmal bezirzen müssen. Ich nahm den Vertrag entgegen und schob ihn vorsichtig in die Mappe zurück.
»Dann noch einen schönen Tag und vielen Dank für die unkomplizierte Abwicklung.«
Ich war bereits an ihm vorbei und hatte den Türknauf in der Hand, als er sagte: »Du hast deinen Kaffee noch nicht getrunken, Em.«
»Stimmt«, erinnerte ich mich.
Er deutete auf die grüne Couch und ich setzte mich. Was immer er von mir wollte, jetzt setzte er sich zunächst in einen der ausgewetzten Sessel mir gegenüber. Das Handtuch klaffte im gleichen Moment auf und ich hielt den Atem an. Selbst jetzt, schlaff und unbenutzt, hatte er einen eindrucksvollen Stamm.
»George hätte den Vertrag auch von seiner blonden Praktikantin überbringen lassen können. Wieso hat er dich geschickt?«
»Vielleicht erkennt er bestimmte Vorzüge an mir …«, mutmaßte ich.
Sein Haar trocknete langsam und blähte sich um seinen Oberkörper herum auf, wie das Gefieder eines Raben.
Zügig leerte ich meine Tasse und stand wieder auf. Etwas hier machte mich nervös. Und es war mit Sicherheit nicht der Umstand, dass ich mit einem Mann allein war. Nein. Es dämmerte mir langsam … Ich hatte mein Selbstbewusstsein, zwar nicht gänzlich, aber doch zu einem Gutteil hinter mir gelassen. Ich versuchte ernsthaft, mich daran zu erinnern, wie ich es damals geschafft hatte, trotz meiner unzulänglichen Figur einfach so davon auszugehen, dass mich die Männer wollten, mit denen ich zusammenkam.
»Was hast du vor?« Seine Stimme war dicht an meinem Ohr, und ich spürte die feuchte Hitze, die von seinem Körper ausging. Er legte seine Hände unter meine Ellenbogen und beugte sich so tief über mich, dass sein Kinn auf meiner Schulter ruhte.
»Du solltest noch nicht gehen …«, flüsterte er. »Ich habe den Vertrag ja noch gar nicht gelesen.«
Seine Hand strich flach an meinem Oberschenkel herab und als sie wieder nach oben glitt, schob er den Rocksaum mit hoch.
»Du hast wunderbare Schenkel. Ich habe sie sofort bemerkt … durch diesen dünnen Stoff hindurch … Sehr weiblich und voll, aber darunter nur Muskeln. Du hast starke Beine.«
Seine Fingerspitzen beschrieben einen Bogen und endeten vor meinem Venushügel. Ich spürte, wie feucht ich wurde, wie schnell mein Atem zu gehen begann. Meine Haut verwandelte sich in eine Membran für die Schwingungen, die von ihm ausgingen.
»Wir machen einen Deal, ja?«
Ich blieb stumm und bewegungslos.
»Ich lese den Vertrag und im Gegenzug kümmerst du dich um mich. Während ich lese.«
Er schob mich langsam zu der grünen Couch, wobei mein Blick auf das Foto der Frau fiel, das er so achtlos beiseitegeschoben hatte.
Normalerweise war es in meinen Augen das Problem des Kunden, mit etwaigen eintreffenden Frauen oder Freundinnen klarzukommen, aber in diesem Moment störte es mich. Ja, hemmte mich beinahe.
»Muss ich achtsam sein?«, fragte ich so neutral wie nur möglich.
»Nein. Niemand wird uns stören.« Er warf das ausgewaschene Handtuch zu Boden und ließ sich halb sitzend, halb liegend, auf der Couch nieder.
Wie aufregend zu sehen, dass sich sein Schwanz bereits jetzt erhärtete.
»Zieh dich aus. Ich will dich ganz sehen.«
Während ich mich Stück um Stück entkleidete, verspürte ich den unbedingten Drang, mich von ihm wegzudrehen. Seit ich nicht mehr gearbeitet hatte, hatte ich einiges an Gewicht zugelegt und – wie ich fand – nicht zu meinem Vorteil.
Seltsamerweise hatte ich nicht einen Moment daran gedacht, als McLeod mich in den Job zurückgedrängt hatte.
Seine Blicke starr auf mich geheftet, begann Jeff, seinen Stamm zu reiben.
Gerade aber, als ich neben ihm in die Hocke gehen wollte, um ihn zu verwöhnen, hob er abwehrend die Hand. »Nicht das. Setz dich dort in den Sessel und mach’s dir. Ich will dir dabei zusehen.«
Ich tat, was er wollte. Meine Beine über die Armlehnen spreizend, begann ich, meine Pussy zu streicheln, und genoss, wie sich seine Haare mit jeder seiner Bewegungen verschoben. Die Muskeln zu sehen, wie sie unter seiner milchweißen Haut spielten.
Meine freie Hand presste meine Brust hoch, sodass ich meinen Nippel mit meiner Zunge erreichen und an ihr spielen konnte. Doch meine Zunge war nicht intensiv genug. Ich zog einen Ohrclip ab und ließ den Verschluss über der Spitze meines Nippels zuschnappen. Ein Keuchen entrang sich meiner Kehle und Jeff wichste schneller.
»Steck dir was rein …«, murmelte er, wobei ich ihn kaum verstehen konnte. Die Anspannung zwischen uns schien die Luft im Zimmer zu verdichten. Seine lüsternen Blicke erregten mich.
Ich sah mich suchend um, doch alles, was ich entdeckte, waren die Gehstöcke im Flur. Also stand ich auf und suchte mir einen heraus, der geil aussah. Er hatte einen runden Knauf, der innen hohl war und dabei so filigran geschnitzt, dass es beinahe wie ein Spinnenweb wirkte. Zurück in meinem Sessel, spreizte ich meine Möse so weit ich konnte.
»Denkst du, das ist groß genug, um mich zu dehnen?«
Jeff zuckte mit den Schultern, wobei ich bezweifelte, dass er mich wirklich verstand, sah er doch ziemlich weggetreten aus. Er griff neben sich, öffnete eine Flasche Whiskey, die neben ihm auf dem Boden stand, und trank in langen Schlucken, gerade so, als wäre es nur Wasser.
»Ich weiß etwas Besseres!«, erklärte ich und rutschte etwas weiter nach vorn. Aus meiner Tasche kramte ich eine Tube Gleitgel. Ich gab etwas davon in meine Handfläche und rieb dann den dicken Knauf in der klaren Creme.
